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Brusquement, en levant les yeux, la blanchisseuse aperçu devant elle l’ancien hôtel Boncceur. La petite maison, après avoir été un café suspect, que la police avait fermée, se trouvait abandonnée, les volets couverts d’affiches, la lanterne cassée, s’émiettant et se pourrissant du haut en bas sous la pluie, avec les moisissures de son ignoble badigeon lie de vin. Et rien ne paraissait changer autour d’elle. Le papetier et le marchand de tabac étaient toujours là. Derrière, par-dessus les constructions basses, on apercevait encore des façades lépreuses maisons à cinq étages, haussants leurs grandes silhouettes délabrées. Seul le bal du Grand-Balcon n’existait plus ; dans la salle aux dix fenêtres flambantes venait de s’établir une scierie de sucre, dont on entendait les sifflements continus. C’était pourtant la, au fond de ce bouge de l’hôtel Boncœur, que toute la sacrée vie avait commencée. Elle restait debout, regardant la fenêtre du premier, ou une persienne arrachée pendait, et elle se rappelait sa jeunesse avec Lantier, leurs premiers attrapages, la façon dégoûtante dont il l’avait lâchée. N’importe, elle était jeune, tout sa lui semblait gaie, vu de loin. Vingt ans seulement, mon Dieu ! et elle tombait au trottoir. Alors, la vue de l’hôtel lui fit mal, elle remonta le boulevard du côté de Montmartre.
Émile Zola, L’Assommoir.